Cristo escribe en el suelo

Savoir faire, y mucho charm, derrocha el pobre poeta

Al Cielo lo va a llevar, ET en una bicicleta

Duerme con el niño hambriento, con la viuda, y el enfermo

Ofreció a Cristo sus cruces, por los que no les pega el viento

 

Es una profesional, hizo del poema negocio

Y va a una universidad, gringa, pero por ocio

No sabe nada de llagas, del Bukowski malherido

Es una profesional, en su bureau bien bonito

 

Baudelaire ya casi muerto, se convirtió al cristianismo

Y dijo que el sufrimiento, la pena había valido

Porque en su tumba maldita, si bien pican alacranes

Jesús va de vez en vez, y multiplica los panes

 

Salgamos de los poetas, hablemos de narrativa

Y pongamos en la mesa, a Tolstoy con su valija

Que harapiento, y con compañía

Caminaba distancias inmensas, para encontrar la alegría