2025

 

Llegó a los 50 años, y doy gracias a Dios

Por cada bofetada, por cada caricia

Naci cuando Charly cantaba Bubulina

“Ese va a ser tu hijo más bonito”, dijo una tía

 

Y -claro- los primeros años fueron “felices”, digamos

Lo tuve todo, si bien no teníamos bienes de fortuna

Luego vino el derrumbe, a los 20, las hienas

Y hoy, la venganza es dulce; sí, 30 años después

 

Creo como creía Borges que la felicidad es demasiada ambición

Y que alcanzar la serenidad es más probable; es mi caso

Escribo cuando me da la gana, como Cortázar

Y el futuro es un hoyo negro, lleno de preguntas

 

¿Moriré de 54 como Cabrujas? ¿O de 100 como Convit?

¿Debo pensar, como Maquiavelo? ¿O solo ser, como Rimbaud?

Me da pánico la vejez; nunca tuve hijos; nunca ahorré para mañana

Llego a los 50 años, a los 25 como católico, y lo único que tengo es la conciencia en paz